tag:blogger.com,1999:blog-169488772024-03-27T03:35:16.277-03:00 JaquemateFrancisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.comBlogger795125tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-40433667287232403232017-10-22T14:37:00.000-03:002017-10-25T22:56:26.941-03:00<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="480" src="https://www.youtube.com/embed/4xwwntp91XA" width="854"></iframe><br />
<br />
El himno de Andalucía es una composición musical de José del Castillo Díaz con letra de Blas Infante. La música está inspirada en el Santo Dios, un canto religioso popular que los campesinos y jornaleros de algunas comarcas andaluzas cantaban durante la siega. Blas Infante conoció este canto siendo notario en el pueblo de Cantillana donde se interpretaba como canto de rogativas. Blas Infante puso este canto en conocimiento del Maestro Castillo, quien adaptó y armonizó la melodía. La letra del himno apela a los andaluces para que se movilicen y pidan "tierra y libertad", mediante un proceso de reforma agraria y un estatuto de autonomía política para Andalucía, en el marco de España.<br />
<br />
El himno de Andalucía fue presentado por la Banda Municipal de Sevilla, bajo la dirección de José del Castillo, en un concierto celebrado en la Alameda de Hércules el 10 de julio de 1936, una semana antes del comienzo de la Guerra Civil. Durante el Franquismo sólo se conservó un manuscrito para piano. Fue reestrenado durante la transición democrática en el Teatro Lope de Vega por la misma banda el 18 de octubre de 1979. Dos años antes, en abril de 1977 Carlos Cano realizó una adaptación cantada por la coral Heliópolis de Sevilla y en cuya grabación estuvieron presentes antiguos compañeros de Blas Infante. A partir de 1980 se realizaron multitud de versiones del himno, siendo especialmente reseñables las revisiones e instrumentaciones realizadas por Manuel Castillo en los años 1980.<br />
<br />
Letra:<br />
<br />
<br />
¡Andaluces, levantaos!,<br />
¡Pedid tierra y libertad!,<br />
Sea por Andalucía libre,<br />
España y la humanidad.<br />
<br />
La bandera blanca y verde<br />
vuelve, tras siglos de guerra,<br />
a decir paz y esperanza,<br />
bajo el sol de nuestra tierra.<br />
<br />
¡Andaluces, levantaos!,<br />
¡Pedid tierra y libertad!,<br />
Sea por Andalucía libre,<br />
España y la humanidad.<br />
<br />
Los andaluces queremos<br />
volver a ser lo que fuimos:<br />
hombres de luz, que a los hombres,<br />
alma de hombres les dimos.<br />
<br />
¡Andaluces, levantaos!,<br />
¡Pedid tierra y libertad!,<br />
Sea por Andalucía libre,<br />
España y la humanidad.Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com66tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-4202358201944265622016-05-03T20:14:00.001-03:002017-10-21T19:53:53.713-03:00Antonio Machado (1875-1939)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4ZwyaMVPy7CJ9Y35IyFqiqJOpl3nZYcBigAxL_50_r_Py2-yK65A7MN7SuCrU87s1ziK1r0qQypE-dGtxddpmlLAw71G2bYBEYBADXXqGN7bUMbN6RkiEJSSBPScNWGAWUuRnQ/s1600/olios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgB4ZwyaMVPy7CJ9Y35IyFqiqJOpl3nZYcBigAxL_50_r_Py2-yK65A7MN7SuCrU87s1ziK1r0qQypE-dGtxddpmlLAw71G2bYBEYBADXXqGN7bUMbN6RkiEJSSBPScNWGAWUuRnQ/s400/olios.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<h3 style="text-align: center;">
Los olivos</h3>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
I</div>
<div style="text-align: center;">
¡Viejos olivos sedientos</div>
<div style="text-align: center;">
bajo el claro sol del día,</div>
<div style="text-align: center;">
olivares polvorientos</div>
<div style="text-align: center;">
del campo de Andalucía!</div>
<div style="text-align: center;">
¡El campo andaluz, peinado</div>
<div style="text-align: center;">
por el sol canicular,</div>
<div style="text-align: center;">
de loma en loma rayado</div>
<div style="text-align: center;">
de olivar y de olivar!</div>
<div style="text-align: center;">
Son las tierras</div>
<div style="text-align: center;">
soleadas,</div>
<div style="text-align: center;">
anchas lomas,</div>
<div style="text-align: center;">
lueñes sierras</div>
<div style="text-align: center;">
de olivares recamadas.</div>
<div style="text-align: center;">
Mil senderos. Con sus machos,</div>
<div style="text-align: center;">
abrumados de capachos,</div>
<div style="text-align: center;">
van gañanes y arrieros.</div>
<div style="text-align: center;">
¡De la venta del camino</div>
<div style="text-align: center;">
a la puerta, soplan vino</div>
<div style="text-align: center;">
trabucaires bandoleros!</div>
<div style="text-align: center;">
¡Olivares y olivares</div>
<div style="text-align: center;">
de loma en loma prendidos</div>
<div style="text-align: center;">
cual bordados alamares!</div>
<div style="text-align: center;">
¡Olivares coloridos</div>
<div style="text-align: center;">
de una tarde anaranjada;</div>
<div style="text-align: center;">
olivares rebruñidos</div>
<div style="text-align: center;">
bajo la luna argentada!</div>
<div style="text-align: center;">
¡Olivares centellados</div>
<div style="text-align: center;">
en las tardes cenicientas,</div>
<div style="text-align: center;">
bajo los cielos preñados</div>
<div style="text-align: center;">
de tormentas!...</div>
<div style="text-align: center;">
Olivares, Dios os dé</div>
<div style="text-align: center;">
los eneros</div>
<div style="text-align: center;">
de aguaceros,</div>
<div style="text-align: center;">
los agostos de agua al pie,</div>
<div style="text-align: center;">
los vientos primaverales,</div>
<div style="text-align: center;">
vuestras flores racimadas;</div>
<div style="text-align: center;">
y las lluvias otoñales</div>
<div style="text-align: center;">
vuestras olivas moradas.</div>
<div style="text-align: center;">
Olivar, por cien caminos,</div>
<div style="text-align: center;">
tus olivitas irán</div>
<div style="text-align: center;">
caminando a cien molinos.</div>
<div style="text-align: center;">
Ya darán</div>
<div style="text-align: center;">
trabajo en las alquerías</div>
<div style="text-align: center;">
a gañanes y braceros,</div>
<div style="text-align: center;">
¡oh buenas frentes sombrías</div>
<div style="text-align: center;">
bajo los anchos sombreros!...</div>
<div style="text-align: center;">
¡Olivar y olivareros,</div>
<div style="text-align: center;">
bosque y raza,</div>
<div style="text-align: center;">
campo y plaza</div>
<div style="text-align: center;">
de los fieles al terruño</div>
<div style="text-align: center;">
y al arado y al molino,</div>
<div style="text-align: center;">
de los que muestran el puño</div>
<div style="text-align: center;">
al destino,</div>
<div style="text-align: center;">
los benditos labradores,</div>
<div style="text-align: center;">
los bandidos caballeros,</div>
<div style="text-align: center;">
los señores</div>
<div style="text-align: center;">
devotos y matuteros!...</div>
<div style="text-align: center;">
¡Ciudades y caseríos</div>
<div style="text-align: center;">
en la margen de los ríos,</div>
<div style="text-align: center;">
en los pliegues de la sierra!...</div>
<div style="text-align: center;">
¡Venga Dios a los hogares</div>
<div style="text-align: center;">
y a las almas de esta tierra</div>
<div style="text-align: center;">
de olivares y olivares!</div>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-71176825323709905552016-04-01T23:33:00.001-03:002016-04-01T23:36:57.936-03:00La muerte en Samarra <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaaFPqfThGyxJIFsBXrCBgo-qbO39w8Uj3RaeHLIZj-HGZZBAR5-V3uhvcNUnzj0tKdrxnmhIjTfW8OzN7wAG8TGCyMsZUEvlBa_S9EEKkLzFnWOnE9H-IBR-5m0wxp2YAdb9E5g/s1600/Samrra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaaFPqfThGyxJIFsBXrCBgo-qbO39w8Uj3RaeHLIZj-HGZZBAR5-V3uhvcNUnzj0tKdrxnmhIjTfW8OzN7wAG8TGCyMsZUEvlBa_S9EEKkLzFnWOnE9H-IBR-5m0wxp2YAdb9E5g/s400/Samrra.jpg" /></a></div>
La muerte en Samarra<br />
<br />
[Cuento. Texto completo.]<br />
Gabriel García Márquez<br />
<br />
El criado llega aterrorizado a casa de su amo.<br />
<br />
-Señor -dice- he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho una señal de amenaza.<br />
<br />
El amo le da un caballo y dinero, y le dice:<br />
<br />
-Huye a Samarra.<br />
<br />
El criado huye. Esa tarde, temprano, el señor se encuentra a la Muerte en el mercado.<br />
<br />
-Esta mañana le hiciste a mi criado una señal de amenaza -dice.<br />
<br />
-No era de amenaza -responde la Muerte- sino de sorpresa. Porque lo veía ahí, tan lejos de Samarra, y esta misma tarde tengo que recogerlo allá.<br />
<br />
<br />
FINFrancisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-83813770471231726742016-03-09T22:45:00.000-03:002016-03-09T22:45:25.660-03:00LA POESÍA SE VA A ACABAR <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7F880f-Slj-Z56WJMyaJeYqneU9qgL7Vk_O_EkAjBsvWObgD41mjelPb7eF4cH5dJSok1kvdGcf9YKitRryuf2jbpQCXHZRIZfRdvW8-qNDrECkFlRyrQOS5wagnjwy1Ka2wqJw/s1600/morena+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7F880f-Slj-Z56WJMyaJeYqneU9qgL7Vk_O_EkAjBsvWObgD41mjelPb7eF4cH5dJSok1kvdGcf9YKitRryuf2jbpQCXHZRIZfRdvW8-qNDrECkFlRyrQOS5wagnjwy1Ka2wqJw/s320/morena+1.jpg" width="250" /></a></div>
<br />
LA POESÍA SE VA A ACABAR <br />
<br />
La poesía se va a acabar, los poetas<br />
van a ser colocados en lugares más útiles.<br />
Por ejemplo, observadores de pájaros<br />
(mientras no se acaben<br />
los pájaros). Esta certeza la tuve hoy al<br />
entrar en una repartición pública.<br />
Un señor miope atendía lentamente<br />
el mostrador; yo pregunté: "Algún poeta hizo algo<br />
por usted?" Y la pregunta<br />
me entristeció tanto por dentro y por<br />
fuera de la cabeza que tuve que volver a leer<br />
toda la poesía desde el principio del mundo.<br />
Una pregunta en una cabeza.<br />
- Como una corona de espinos:<br />
están viendo todos adónde quiere llegar el autor?Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-29935581416400293992016-02-15T12:12:00.000-03:002016-03-08T18:35:10.269-03:00¿Que cuántos años tengo? Jose Saramago<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0rhcW_Btdnp5y6imnsBSlz12dHB7hW7QMnd5ScEXYSzNEBaHHO3v39mBiFpMnyrq9wBMYib1Bd6UpoGo4Q92myWvBmosDkKO1buX0DBueMdlQilR-RD0xISHwnDXztCltLve31w/s1600/Yvan+Favre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0rhcW_Btdnp5y6imnsBSlz12dHB7hW7QMnd5ScEXYSzNEBaHHO3v39mBiFpMnyrq9wBMYib1Bd6UpoGo4Q92myWvBmosDkKO1buX0DBueMdlQilR-RD0xISHwnDXztCltLve31w/s400/Yvan+Favre.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
¿Que cuántos años tengo?<br />
- ¡Qué importa eso !<br />
¡Tengo la edad que quiero y siento!<br />
La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.<br />
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso o lo desconocido...<br />
Pues tengo la experiencia de los años vividos<br />
y la fuerza de la convicción de mis deseos.<br />
<br />
¡Qué importa cuántos años tengo!<br />
¡No quiero pensar en ello!<br />
Pues unos dicen que ya soy viejo<br />
otros "que estoy en el apogeo".<br />
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice,<br />
sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte.<br />
<br />
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso,<br />
para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos,<br />
rectificar caminos y atesorar éxitos.<br />
<br />
Ahora no tienen por qué decir:<br />
¡Estás muy joven, no lo lograrás!...<br />
¡Estás muy viejo/a, ya no podrás!...<br />
Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma,<br />
pero con el interés de seguir creciendo.<br />
<br />
Tengo los años en que los sueños,<br />
se empiezan a acariciar con los dedos,<br />
las ilusiones se convierten en esperanza.<br />
<br />
Tengo los años en que el amor,<br />
a veces es una loca llamarada,<br />
ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada.<br />
y otras... es un remanso de paz, como el atardecer en la playa..<br />
<br />
¿Qué cuántos años tengo?<br />
No necesito marcarlos con un número,<br />
pues mis anhelos alcanzados,<br />
mis triunfos obtenidos,<br />
las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones truncadas...<br />
¡Valen mucho más que eso!<br />
¡Qué importa si cumplo cincuenta, sesenta o más!<br />
<br />
Pues lo que importa: ¡es la edad que siento!<br />
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.<br />
Para seguir sin temor por el sendero,<br />
pues llevo conmigo la experiencia adquirida<br />
y la fuerza de mis anhelos<br />
<br />
¿Qué cuántos años tengo?<br />
<br />
¡Eso!... ¿A quién le importa?<br />
<br />
Tengo los años necesarios para perder ya el miedo<br />
y hacer lo que quiero y siento!!.<br />
Qué importa cuántos años tengo.<br />
o cuántos espero, si con los años que tengo,<br />
¡¡aprendí a querer lo necesario y a tomar, sólo lo bueno!!Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com6Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-72592314116069348102016-02-11T11:27:00.001-03:002016-02-11T13:45:13.545-03:00Envidia de los poemas ajenos Robert Hass<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCq2DcOjmUKYm-IHA-hk1rwvI3gzJjMnc-nlz5097kvm9PIAolKZGcf16Y1dVOHmpEn9k_307gyp9EVddD4M4JMkkKd4zvdeyaEfLiUMjyLz11gZNoITUskV99eM6J_HIRKC3Ig/s1600/the_sirens_imploring_ulysses_to_stay_1886.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioCq2DcOjmUKYm-IHA-hk1rwvI3gzJjMnc-nlz5097kvm9PIAolKZGcf16Y1dVOHmpEn9k_307gyp9EVddD4M4JMkkKd4zvdeyaEfLiUMjyLz11gZNoITUskV99eM6J_HIRKC3Ig/s400/the_sirens_imploring_ulysses_to_stay_1886.jpg" /></a></div><br />
En una versión de la leyenda las sirenas no cantan.<br />
Sólo en el relato de un marinero podían hacerlo.<br />
Así Odiseo, atado al mástil, se sintió atormentado<br />
Por una música que no era tal-zambullidas del mar,<br />
Azote del viento, el hambre de los pájaros mar adentro-<br />
Y las silenciosas mujeres que recogían algas para abonar su jardín,<br />
Al ver su derrota contra las jarcias, al ver<br />
El tremendo anhelo de sus ojos, fueron sustituidos para siempre<br />
Sobre el baldío roquedal de una isla por una fantasía<br />
que imagino como canción nunca cantada<br />
<br />
Envy of Other People's Poems<br />
<br />
In one version of the legend the sirens couldn’t sing.<br />
It was only a sailor’s story that they could.<br />
So Odysseus, lashed to the mast, was harrowed<br />
By a music that he didn’t hear—plungings of sea,<br />
Wind-sheer, the off-shore hunger of the birds—<br />
And the mute women gathering kelp for garden mulch,<br />
Seeing him strain against the cordage, seeing<br />
the awful longing in his eyes, are changed forever<br />
On their rocky waste of island by their imagination<br />
Of his imagination of the song they didn’t sing.<br />
<br />
By Robert Hass<br />
<br />
published in Time and Materials, Robert Hass, New York: HarperCollins, 2007) Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-19178072520402467432015-12-31T21:28:00.000-03:002015-12-31T21:28:28.995-03:00Wowww!!! ¡ ¡Qué rápido se nos va un año.<div style="text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgquHJlUAKaQtvb8vjfU5w31DHHPg4s8Cc_xGG9pmJ4WoGGStr7ng08m8mNCzSNDzihyphenhyphenViKpbIuoFr8mjFdMaMJ8b828ABXuig_cn1l9ev1VSh8fFesk9MXZrTv7GyNhJkk1I5pXg/s1600/021693.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgquHJlUAKaQtvb8vjfU5w31DHHPg4s8Cc_xGG9pmJ4WoGGStr7ng08m8mNCzSNDzihyphenhyphenViKpbIuoFr8mjFdMaMJ8b828ABXuig_cn1l9ev1VSh8fFesk9MXZrTv7GyNhJkk1I5pXg/s400/021693.jpg" width="400" /></a></div>
<br /></blockquote>
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<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">El tiempo pasa volando y no nos damos cuenta. Ayer era otro año pero hoy es otro, aunque no parece haber ninguna diferencia, pero hoy es Año Nuevo. ¿Y qué tiene hoy de diferente? Nada, todo sigue igual, el mismo sol, los días iguales, el mismo aire, el mismo ambiente, la misma semana, solo el número del año es diferente</span></blockquote>
</blockquote>
</blockquote>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
<br />
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<blockquote>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">. Pero... tú puedes hacerlo diferente, no solamente tu vida, sino la de tu familia, la de tu comunidad, tu pueblo, tu país, el mundo... Poniendo un granito de arena, cada cual podemos hacerlo. Lo importante no es si ayer era otro año y hoy ya es otro. Lo que verdaderamente importa es que lleguemos al nuevo día haciendo una diferencia. ¿Cómo? Buscando la paz, amor, teniendo fe, esperanzas, modificando actitudes, ayudando y sirviendo a los demás, acercándote a Dios para caminar de su mano...</span></blockquote>
</blockquote>
</blockquote>
</div>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com10Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-814257422656488912015-12-28T21:20:00.000-03:002015-12-29T00:34:53.429-03:00Los disparos del cazador<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8cG9gKKzXl4AB-g0A5f0r216bVnhz7SbaySIJJc8e1gMnqaUTCLpmyOw3sGx2NgfVNcsbqt3jnRJ72Rp6WR3ntFSaxGNEJ0mXrokW4yTw3nxtDW6qQsZVU_ISUCkptOFMhKTshg/s1600/el-azar-y-el-instante-ii.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8cG9gKKzXl4AB-g0A5f0r216bVnhz7SbaySIJJc8e1gMnqaUTCLpmyOw3sGx2NgfVNcsbqt3jnRJ72Rp6WR3ntFSaxGNEJ0mXrokW4yTw3nxtDW6qQsZVU_ISUCkptOFMhKTshg/s400/el-azar-y-el-instante-ii.jpg" /></a></div><br />
Los recuerdos tenían que ser como lecciones de un oficio que nos sirvieran sólo para hacer las cosas de cada día: algo técnico pero carente de cualquier densidad, de cualquier emoción. ¿Qué otra utilidad sino la del sufrimiento tiene la emoción de los recuerdos si nada de cuanto nos transmiten ha de volver?<br />
<br />
Intento imaginarme cómo sería el silencio de las noches en mi habitación si no hubiera recuerdos, sólo oscuridad, o la luz eléctrica alumbrando callada los objetos desnudos de cualquier significado que no fuera su uso."<br />
<br />
<br />
"A veces paso el dedo pulgar por encima de alguna de las fotografías en las que aparece y siento que así le transmito algo cercano a la vida. Sí, es cierto, las fotografías guardan, como las presas recién cobradas, un rescoldo de calor. Paso el pulgar sobre ellas, las toco, y siento que me pongo en contacto con quienes ya no están, y ese contacto me proporciona consuelo indefinido."<br />
<br />
<br />
"Carlos ya aprenderás que la poesía es necesaria porque te hace vivir por encima, en el espacio puro en que crecen los sueños y las ideas."<br />
<br />
<br />
Gracias Beatriz. </div>Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-33296445067122067232015-11-10T20:48:00.000-03:002015-11-10T20:48:34.786-03:00Grises Constantino Kavafis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU6FSGPoSRdGcyacVDQIGJ2vBTQFWHLaXVPMKf_zLvsMwW-rz6dtXASo4CmKi1S0EuBLCgLdqIBqQFixh6DFozVWE2hoNDZnZn1b6kZOpNCEsgOK7HBXPP2oPEfsnHmRbLz1VIiw/s1600/17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU6FSGPoSRdGcyacVDQIGJ2vBTQFWHLaXVPMKf_zLvsMwW-rz6dtXASo4CmKi1S0EuBLCgLdqIBqQFixh6DFozVWE2hoNDZnZn1b6kZOpNCEsgOK7HBXPP2oPEfsnHmRbLz1VIiw/s400/17.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
Grises<br />
<br />
Mirando un ópalo casi gris<br />
recordé unos hermosos ojos grises<br />
que había visto hará unos veinte años...<br />
<br />
Nos amamos un mes.<br />
Marchó después a Esmirna, creo,<br />
a trabajar allí y no nos vimos más.<br />
<br />
Se habrán empañado -si vive- aquellos ojos;<br />
ajado estará aquel rostro hermoso...<br />
<br />
Guárdalos tú, memoria mía, como eran.<br />
Y cuanto de mi amor puedas, memoria,<br />
cuanto puedas, tráemelo de nuevo<br />
esta noche.<br />
<br />
<br />
Κυττάζοντας ένα οπάλλιο μισό γκρίζο<br />
θυμήθηκα δυο ωραία γκρίζα μάτια<br />
που είδα· θάναι είκοσι χρόνια πρίν ....<br />
<br />
......................................................................<br />
<br />
Για έναν μήνα αγαπηθήκαμε.<br />
Έπειτα έφυγε, θαρρώ στην Σμύρνη,<br />
για να εργασθεί εκεί, και πια δεν ιδωθήκαμε.<br />
<br />
Θ’ ασχήμισαν — αν ζει — τα γκρίζα μάτια·<br />
θα χάλασε τ’ ωραίο πρόσωπο.<br />
<br />
Μνήμη μου, φύλαξέ τα συ ως ήσαν.<br />
Και, μνήμη, ό,τι μπορείς από τον έρωτά μου αυτόν,<br />
ό,τι μπορείς φέρε με πίσω απόψι. <br />
<br />
Μνήμη μου, φύλαξέ τα συ ως ήσαν.<br />
Και, μνήμη, ό,τι μπορείς από τον έρωτά μου αυτόν,<br />
ό,τι μπορείς φέρε με πίσω απόψι. <br />
<br />
<img src="http://www.kavafis.gr/images/line.jpg" height="1" width="100%" /><br />
<br />
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com4Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-6045238994484374242015-10-27T11:23:00.000-03:002015-10-27T11:23:00.092-03:00Ulises. Alfred Tennyson:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbPYRw0NrU3E2vptjhvVrFBm4Qm6JIS-mA27Z8pLXcbJ2K8Txs8kEmvjZP5OfDZNmoY0dPGam5avLS2-BsWz2qr15vopYWW1_x1Y6m22wgCL13nlhdvc3KtugUDbyFaCncZgD9BQ/s1600/nao43.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbPYRw0NrU3E2vptjhvVrFBm4Qm6JIS-mA27Z8pLXcbJ2K8Txs8kEmvjZP5OfDZNmoY0dPGam5avLS2-BsWz2qr15vopYWW1_x1Y6m22wgCL13nlhdvc3KtugUDbyFaCncZgD9BQ/s400/nao43.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
De nada sirve que viva como un rey inútil <br />
junto a este hogar apagado, entre rocas estériles, <br />
el consorte de una anciana, inventando y decidiendo <br />
leyes arbitrarias para un pueblo bárbaro, <br />
que acumula, y duerme, y se alimenta, y no sabe quién soy. <br />
No encuentro descanso al no viajar; quiero beber <br />
la vida hasta las heces. Siempre he gozado <br />
mucho, he sufrido mucho, con quienes <br />
me amaban o en soledad; en la costa y cuando <br />
con veloces corrientes las constelaciones de la lluvia <br />
irritaban el mar oscuro. He llegado a ser famoso; <br />
pues siempre en camino, impulsado por un corazón hambriento, <br />
he visto y conocido mucho: las ciudades de los hombres <br />
y sus costumbres, climas, consejos y gobiernos, <br />
no siendo en ellas ignorado, sino siempre honrado en todas; <br />
y he bebido el placer del combate junto a mis iguales, <br />
allá lejos, en las resonantes llanuras de la lluviosa Troya. <br />
Formo parte de todo lo que he visto; <br />
y, sin embargo, toda experiencia es un arco a través del cual <br />
se vislumbra un mundo ignoto, cuyo horizonte huye <br />
una y otra vez cuando avanzo. <br />
¡Qué fastidio es detenerse, terminar, <br />
oxidarse sin brillo, no resplandecer con el ejercicio! <br />
Como si respirar fuera la vida. Una vida sobre otra <br />
sería del todo insuficiente, y de la única que tengo <br />
me queda poco; pero cada hora me rescata <br />
del silencio eterno, añade algo, <br />
trae algo nuevo; y sería despreciable <br />
guardarme y cuidarme el tiempo de tres soles, <br />
y refrenar este espíritu ya viejo, pero que arde en el deseo <br />
de seguir aprendiendo, como se sigue a una estrella que cae, <br />
más allá del límite más extremo del pensamiento humano. <br />
<br />
Éste es mi hijo, mi propio Telémaco, <br />
a quien dejo el cetro y esta isla. <br />
Lo quiero mucho; tiene el criterio para triunfar <br />
en esta labor, para civilizar con prudente paciencia <br />
a un pueblo rudo, y para llevarlos lentamente <br />
a que se sometan a lo que es útil y bueno. <br />
Es del todo impecable, dedicado completamente <br />
a los intereses comunes, y se puede confiar <br />
en que sea compasivo y cumpla los ritos <br />
con que se adora a los dioses tutelares <br />
cuando me haya ido. Él hace lo suyo, yo, lo mío. <br />
<br />
Allí está el puerto; el barco extiende sus velas; <br />
allí llama el amplio y oscuro mar. Vosotros, mis marineros, <br />
almas que habéis trabajado y sufrido y pensado junto a mí, <br />
y que siempre tuvisteis una alegre bienvenida <br />
tanto para los truenos como para el día despejado, recibiéndolos <br />
con corazones libres e inteligencias libres, vosotros y yo hemos envejecido. <br />
La ancianidad tiene todavía su honra y su trabajo. <br />
La muerte lo acaba todo: pero algo antes del fin, <br />
alguna labor excelente y notable, todavía puede realizarse, <br />
no indigna de quienes compartieron el campo de batalla con los dioses. <br />
Las estrellas comienzan a brillar sobre las rocas: <br />
el largo día avanza hacia su fin; la lenta luna asciende; los hondos <br />
lamentos son ya de muchas voces. Venid, amigos míos. <br />
No es demasiado tarde para buscar un mundo nuevo. <br />
Zarpemos, y sentados en perfecto orden hiramos <br />
los resonantes survos, pues me propongo <br />
navegar más allá del poniente y el lugar en que se bañan <br />
todos los astros del occidente, hasta que muera. <br />
Es posible que las corrientes nos hundan y destruyan; <br />
es posible que demos con las Islas Venturosas, <br />
y veamos al gran Aquiles, a quien conocimos. <br />
A pesar de que mucho se ha perdido, queda mucho; y, a pesar <br />
de que no tenemos ahora el vigor que antaño <br />
movía la tierra y los cielos, lo que somos, somos: <br />
un espíritu ecuánime de corazones heroicos, <br />
debilitados por el tiempo y el destino, pero con una voluntad decidida <br />
a combatir, buscar, encontrar y no ceder. <br />
<br />
Traducción: Randolph D. Pope<br />
<br />
Ulysses. Alfred Lord Tennyson (1809-1892):<br />
It little profits that an idle king,<br />
By this still hearth, among these barren crags,<br />
Match'd with an aged wife, I mete and dole<br />
Unequal laws unto a savage race,<br />
That hoard, and sleep, and feed, and know not me.<br />
I cannot rest from travel: I will drink<br />
Life to the lees: All times I have enjoy'd<br />
Greatly, have suffer'd greatly, both with those<br />
That loved me, and alone, on shore, and when<br />
Thro' scudding drifts the rainy Hyades<br />
Vext the dim sea: I am become a name;<br />
For always roaming with a hungry heart<br />
Much have I seen and known; cities of men<br />
And manners, climates, councils, governments,<br />
Myself not least, but honour'd of them all;<br />
And drunk delight of battle with my peers,<br />
Far on the ringing plains of windy Troy.<br />
I am a part of all that I have met;<br />
Yet all experience is an arch wherethro'<br />
Gleams that untravell'd world whose margin fades<br />
For ever and forever when I move.<br />
How dull it is to pause, to make an end,<br />
To rust unburnish'd, not to shine in use!<br />
As tho' to breathe were life! Life piled on life<br />
Were all too little, and of one to me<br />
Little remains: but every hour is saved<br />
From that eternal silence, something more,<br />
A bringer of new things; and vile it were<br />
For some three suns to store and hoard myself,<br />
And this gray spirit yearning in desire<br />
To follow knowledge like a sinking star,<br />
Beyond the utmost bound of human thought.<br />
<br />
This is my son, mine own Telemachus,<br />
To whom I leave the sceptre and the isle,--<br />
Well-loved of me, discerning to fulfil<br />
This labour, by slow prudence to make mild<br />
A rugged people, and thro' soft degrees<br />
Subdue them to the useful and the good.<br />
Most blameless is he, centred in the sphere<br />
Of common duties, decent not to fail<br />
In offices of tenderness, and pay<br />
Meet adoration to my household gods,<br />
When I am gone. He works his work, I mine.<br />
<br />
There lies the port; the vessel puffs her sail:<br />
There gloom the dark, broad seas. My mariners,<br />
Souls that have toil'd, and wrought, and thought with me--<br />
That ever with a frolic welcome took<br />
The thunder and the sunshine, and opposed<br />
Free hearts, free foreheads--you and I are old;<br />
Old age hath yet his honour and his toil;<br />
Death closes all: but something ere the end,<br />
Some work of noble note, may yet be done,<br />
Not unbecoming men that strove with Gods.<br />
The lights begin to twinkle from the rocks:<br />
The long day wanes: the slow moon climbs: the deep<br />
Moans round with many voices. Come, my friends,<br />
'T is not too late to seek a newer world.<br />
Push off, and sitting well in order smite<br />
The sounding furrows; for my purpose holds<br />
To sail beyond the sunset, and the baths<br />
Of all the western stars, until I die.<br />
It may be that the gulfs will wash us down:<br />
It may be we shall touch the Happy Isles,<br />
And see the great Achilles, whom we knew.<br />
Tho' much is taken, much abides; and tho'<br />
We are not now that strength which in old days<br />
Moved earth and heaven, that which we are, we are;<br />
One equal temper of heroic hearts,<br />
Made weak by time and fate, but strong in will<br />
To strive, to seek, to find, and not to yield.Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-23163262214817458642015-10-26T11:19:00.003-03:002015-10-26T11:45:09.513-03:00A Ulises Juan de Arquijo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG-djxiEohmQpXoLuqyxe_bFhjnBkx4XfGvLqJAezfTJ_t6ZcfBjctvCAe6XZhuyKb7PtvkKTLef8IgmiwM_CiqTom3JrZIhgtff2esOfgQ4NfVUfgB3CXVWsQFjluKglumc7m6w/s1600/ulises.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG-djxiEohmQpXoLuqyxe_bFhjnBkx4XfGvLqJAezfTJ_t6ZcfBjctvCAe6XZhuyKb7PtvkKTLef8IgmiwM_CiqTom3JrZIhgtff2esOfgQ4NfVUfgB3CXVWsQFjluKglumc7m6w/s400/ulises.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
A Ulises. Juan de Arquijo:</div>
<div style="text-align: center;">
El griego vencedor que tantos años</div>
<div style="text-align: center;">
vio contra sí constante la fortuna;</div>
<div style="text-align: center;">
el que pudo, sagaz, de la importuna</div>
<div style="text-align: center;">
Circe vencer los mágicos engaños;</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El que en nuevas regiones y en extraños</div>
<div style="text-align: center;">
mares temer no supo vez alguna;</div>
<div style="text-align: center;">
el que bajando a la infernal laguna</div>
<div style="text-align: center;">
libre volvió de los eternos daños,</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Los ojos cubre y cierra los oídos</div>
<div style="text-align: center;">
de las Sirenas a la vista y canto</div>
<div style="text-align: center;">
y se manda ligar a un mástil duro.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y negando al objeto los sentidos,</div>
<div style="text-align: center;">
la engañosa belleza y fuerte encanto</div>
<div style="text-align: center;">
huyendo vence, y corta el mar seguro.</div>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-88667407523631021542015-09-16T17:00:00.002-03:002015-09-16T17:00:52.496-03:00El viento en Ítaca, Francisca Aguirre.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFNyu6hqIkRG3fBwYZfChp4h-N9maBzrEHhyphenhyphen1GEEC4qqym06-rmKBE_qkbstGZDQQMIN1036xgHz-gI9LILp4gTtQfS1G1wfvUTUFqA5v55il4Hxy8vZYdT1CetSrficCwaVLPg/s1600/ULISES+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFNyu6hqIkRG3fBwYZfChp4h-N9maBzrEHhyphenhyphen1GEEC4qqym06-rmKBE_qkbstGZDQQMIN1036xgHz-gI9LILp4gTtQfS1G1wfvUTUFqA5v55il4Hxy8vZYdT1CetSrficCwaVLPg/s400/ULISES+1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Sentada ante su bastidor, ella fue dueña<br />
del lentamente desastroso Imperio de los días.<br />
Sus manos la pesada tarea asumieron<br />
y una constancia más fuerte que el cansancio<br />
junto a ella se sentó.<br />
(Frente a la terquedad de su dedos fabriles<br />
el mar entonces fue sólo una gota mesurable<br />
y el horizonte un mirador en torno a Ítaca.)<br />
Un viento de regreso silbó una madrugada:<br />
despertar fue asomarse a un campo de batalla asolado.<br />
La luz fue descubriendo la figura sentada<br />
que acariciaba compasivamente la tela dactilar,<br />
su patrimonio de trabajo y de horas,<br />
sus madejas de canas.<br />
(Una costumbre de quietud<br />
y una tristeza como un perro a sus pies<br />
la rodearon de silencio.)<br />
Lejos resonaba la voz, la voz de Ulysses.<br />
Frente a su bastidor, desesperadamente,<br />
ella intentaba recordar un nombre,<br />
sólo un nombre:<br />
el que gritaba Ulysses por las calles de Ítaca.Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-24319605083347496682015-09-15T19:06:00.002-03:002015-09-15T19:06:48.107-03:00CALLE DE LAS SIERPES<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihBAb9G6FM-WA1OvR9K3gHNiW55LH3dNwx-Tn8ekLKrnVm4LxS2ba7uR9N1IkeRc1h9KX2HYOuNHpHjoncvwUBRPUrL9hG9XeolD5Mieabm1Sajj3ZwnzV1TVepgWFuMVGWXOprQ/s1600/sierpes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihBAb9G6FM-WA1OvR9K3gHNiW55LH3dNwx-Tn8ekLKrnVm4LxS2ba7uR9N1IkeRc1h9KX2HYOuNHpHjoncvwUBRPUrL9hG9XeolD5Mieabm1Sajj3ZwnzV1TVepgWFuMVGWXOprQ/s400/sierpes.jpg" width="316" /></a></div>
<br />
CALLE DE LAS SIERPES
<span class="dedicatoria45"></span><br />
<div class="dedicatoria">
<div class="p4">
A D. Ramón Gómez de la Serna</div>
</div>
<br />
Una corriente de brazos y de espaldas<br />
nos encauza<br />
y nos hace desembocar<br />
bajo los abanicos,<br />
las pipas,<br />
los anteojos enormes<br />
colgados en medio de la calle;<br />
únicos testimonios de una raza<br />
desaparecida de gigantes.<br />
<br />
Sentados al borde de las sillas,<br />
cual si fueran a dar un brinco<br />
y ponerse a bailar,<br />
los parroquianos de los cafés<br />
aplauden la actividad del camarero,<br />
mientras los limpiabotas les lustran los zapatos<br />
hasta que pueda leerse<br />
el anuncio de la corrida del domingo.<br />
<br />
Con sus caras de mascarón de proa, <br />
el habano hace las veces de bauprés, <br />
los hacendados penetran <br />
en los despachos de bebidas,<br />
a muletear los argumentos<br />
como si entraran a matar;<br />
y acodados en los mostradores,<br />
que simulan barreras,<br />
brindan a la concurrencia<br />
el miura disecado<br />
que asoma la cabeza en la pared.<br />
<br />
Ceñidos en sus capas, como toreros,<br />
los curas entran en las peluquerías<br />
a afeitarse en cuatrocientos espejos a la vez,<br />
y cuando salen a la calle<br />
ya tienen una barba de tres días.<br />
<br />
En los invernáculos<br />
edificados por los círculos,<br />
la pereza se da como en ninguna parte<br />
y los socios la ingieren<br />
con churros o con horchata,<br />
para encallar en los sillones<br />
sus abulias y sus laxitudes de fantoches.<br />
<br />
Cada doscientos cuarenta y siete hombres, <br />
trescientos doce curas <br />
y doscientos noventa y tres soldados, <br />
pasa una mujer.<br />
<span class="firma45"><div class="firma">
<div class="p4">
Sevilla, abril, 1923.</div>
</div>
</span>Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-79171576446670846272015-07-29T13:29:00.001-03:002015-07-29T13:29:58.150-03:00Sophia de Mello / “Ítaca”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDEOQGX-ZKTPgJJlMc-kzZT5FFqtjHhUBx4FZR2DGHghRMzwyiTq1ea48_QVLyChOgljo502ItjMC1X75sprRwGUKSM56gOCcqA6xp8aAy-d_ZGedaN85omVu3UxrjRx9RW1Q59g/s1600/715anestizakos-Itaca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDEOQGX-ZKTPgJJlMc-kzZT5FFqtjHhUBx4FZR2DGHghRMzwyiTq1ea48_QVLyChOgljo502ItjMC1X75sprRwGUKSM56gOCcqA6xp8aAy-d_ZGedaN85omVu3UxrjRx9RW1Q59g/s400/715anestizakos-Itaca.jpg" /></a></div>
<br />
Cuando las luces se reflejan inmóviles en las aguas verdes de<br />
Brindisi<br />
Dejarás el muelle confuso donde se agitan palabras pasos remos<br />
y grúas<br />
La alegría estará en ti ardiente como un fruto<br />
Irás a proa entre las negruras de la noche<br />
<br />
Sin ningún viento sin ninguna brisa sólo un susurrar de caracola<br />
en el silencio<br />
Pero por el repentino balanceo presentirás los cabos<br />
Cuando el barco gire en la oscuridad cerrada<br />
Estarás perdida en el interior de la noche en el respirar del mar<br />
Porque ésta es la vigilia de un segundo nacimiento<br />
<br />
El sol rozando el mar te despertará en el intenso azul<br />
Subirás despacio como los resucitados<br />
Habrás recuperado tu sello tu sabiduría inicial<br />
Emergerás confirmada y reunida<br />
Asombrada y joven como las estatuas arcaicas<br />
Con los gestos envueltos aún en los pliegues de tu manto<br />
<br />Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-48467676603375365502015-07-27T10:58:00.000-03:002015-07-27T10:58:22.547-03:00“Una araña paciente y silenciosa…” Walt Whitman<h2 style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhckTlX5yeFxSfg6dQpofMmXTtOyIFqgDb9OzvBGc4AkCqYVzPKnEJVEaIm6HPKvUFA-tzcj517bvxmHZR_T8QK11zKklkUI-CX2AaI9Qo5DW9Rc-cxTo9RXGRn4QvtV7VaFRgSsQ/s1600/spider-web-banks-lake-nwr-ga-14-copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Carmen Rueda Florido" border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhckTlX5yeFxSfg6dQpofMmXTtOyIFqgDb9OzvBGc4AkCqYVzPKnEJVEaIm6HPKvUFA-tzcj517bvxmHZR_T8QK11zKklkUI-CX2AaI9Qo5DW9Rc-cxTo9RXGRn4QvtV7VaFRgSsQ/s400/spider-web-banks-lake-nwr-ga-14-copy.jpg" title="Tela de araña" width="400" /></a></div>
</h2>
<h2 style="text-align: center;">
</h2>
<h2 style="text-align: center;">
“Una araña paciente y silenciosa…”</h2>
<br />
<div style="text-align: center;">
Una araña paciente y silenciosa,</div>
<div style="text-align: center;">
vi en el pequeño promontorio en que</div>
<div style="text-align: center;">
sola se hallaba,</div>
<div style="text-align: center;">
vi cómo para explorar el vasto</div>
<div style="text-align: center;">
espacio vacío circundante,</div>
<div style="text-align: center;">
lanzaba, uno tras otro, filamentos,</div>
<div style="text-align: center;">
filamentos, filamentos de sí misma.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Y tú, alma mía, allí donde te encuentras,</div>
<div style="text-align: center;">
circundada, apartada,</div>
<div style="text-align: center;">
en inmensurables océanos de espacio,</div>
<div style="text-align: center;">
meditando, aventurándote, arrojándote,</div>
<div style="text-align: center;">
buscando si cesar las esferas</div>
<div style="text-align: center;">
para conectarlas,</div>
<div style="text-align: center;">
hasta que se tienda el puente que precisas,</div>
<div style="text-align: center;">
hasta que el ancla dúctil quede asida,</div>
<div style="text-align: center;">
hasta que la telaraña que tú emites</div>
<div style="text-align: center;">
prenda en algún sitio, oh alma mía.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Walt Whitman</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Traducción de Leandro Wolfson</div>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-63790549495080766502015-07-16T11:46:00.000-03:002015-07-16T11:46:00.319-03:00Oda a las Cosas/ Pablo NerudaODA A LAS COSAS<br />
<br />
Amo las cosas loca,<br />
locamente.<br />
Me gustan las tenazas,<br />
las tijeras,<br />
adoro<br />
las tazas,<br />
las argollas,<br />
las soperas,<br />
sin hablar, por supuesto,<br />
del sombrero.<br />
<br />
Amo<br />
todas las cosas,<br />
no sólo<br />
las supremas,<br />
sino<br />
las<br />
infinita—<br />
mente<br />
chicas,<br />
el dedal,<br />
las espuelas,<br />
los platos,<br />
los floreros.<br />
<br />
Ay, alma mía,<br />
hermoso<br />
es el planeta,<br />
lleno<br />
de pipas<br />
por la mano<br />
conducidas<br />
en el humo,<br />
de llaves,<br />
de saleros,<br />
en fin,<br />
todo<br />
lo que se hizo<br />
por la mano del hombre, toda cosa;<br />
las curvas del zapato,<br />
el tejido,<br />
el nuevo nacimiento<br />
del oro<br />
sin la sangre,<br />
los anteojos,<br />
los clavos,<br />
las escobas,<br />
los relojes, las brújulas,<br />
las monedas, la suave<br />
suavidad de las sillas.<br />
<br />
Ay cuántas<br />
cosas<br />
puras<br />
ha construido<br />
el hombre:<br />
de lana,<br />
de madera,<br />
de cristal,<br />
de cordeles,<br />
mesas<br />
maravillosas,<br />
navíos, escaleras.<br />
<br />
Amo<br />
todas<br />
las cosas,<br />
un porque sean<br />
ardientes<br />
o fragantes,<br />
sino porque<br />
no sé,<br />
porque<br />
este océano es el tuyo,<br />
es el mío:<br />
los botones,<br />
las ruedas,<br />
los pequeños<br />
tesoros<br />
olvidados,<br />
los abanicos en<br />
cuyos plumajes<br />
desvaneció el amor<br />
sus azahares,<br />
las copas, los cuchillos,<br />
las tijeras,<br />
todo tiene<br />
en el mango, en el contorno,<br />
la huella<br />
de unos dedos,<br />
de una remota mano<br />
perdida<br />
en lo más olvidado del olvido.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3kzB_NKxl1hCg3taXOaBQ6E-uzh4KUsNilmyXSSRlOhb1og1bmq9bDy0mh5S3ubKYt3J7tSYtnXEcfiOsXSpCH9ARjiNCsGpmB_Fcn3VKBl-zkmHC01UVfB1Q2MGajNTs3cPXfg/s1600/VintageBlissBoutique10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3kzB_NKxl1hCg3taXOaBQ6E-uzh4KUsNilmyXSSRlOhb1og1bmq9bDy0mh5S3ubKYt3J7tSYtnXEcfiOsXSpCH9ARjiNCsGpmB_Fcn3VKBl-zkmHC01UVfB1Q2MGajNTs3cPXfg/s400/VintageBlissBoutique10.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Yo voy por casas,<br />
calles,<br />
ascensores,<br />
tocando cosas,<br />
divisando objetos<br />
que en secreto ambiciono:<br />
uno porque repica,<br />
otro porque<br />
es tan suave<br />
como la suavidad de una cadera,<br />
otro por su color de agua profunda,<br />
otro por su espesor de terciopelo.<br />
<br />
Oh río<br />
irrevocable<br />
de las cosas,<br />
no se dirá<br />
que sólo<br />
amé<br />
los peces,<br />
o las plantas de selva y de pradera,<br />
que no sólo<br />
amé<br />
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.<br />
No es verdad:<br />
muchas cosas<br />
me lo dijeron todo.<br />
No sólo me tocaron<br />
o las tocó mi mano,<br />
sino que acompañaron<br />
de tal modo<br />
mi existencia<br />
que conmigo existieron<br />
y fueron para mí tan existentes<br />
que vivieron conmigo media vida<br />
y morirán conmigo media muerte.<br />
autógrafoFrancisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-21378059092445689692015-07-15T11:59:00.000-03:002015-07-15T11:59:00.079-03:00Ultima `primavera /Miguel Arteche<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Q8Z_M96XU72ecHJR5MZFSqqdNwmJBa8iR27VFeqzlYTsiTZpFRjc5ydeLfwf3dWzrTS6HhrWPqB-E7q3NNV98mnWCCulhLFxljzkgfoApge982M3wGFzAqeTxogOjoIFTvNLxQ/s1600/img_1279.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Q8Z_M96XU72ecHJR5MZFSqqdNwmJBa8iR27VFeqzlYTsiTZpFRjc5ydeLfwf3dWzrTS6HhrWPqB-E7q3NNV98mnWCCulhLFxljzkgfoApge982M3wGFzAqeTxogOjoIFTvNLxQ/s400/img_1279.jpg" /></a></div><br />
ÚLTIMA PRIMAVERA<br />
<br />
La luz bajaba desde la colina.<br />
El sonido de un tren, un paso que he perdido.<br />
Juventud, herida de otro tiempo,<br />
te alejas soñolienta<br />
como una verde lámpara sepultada en la noche...<br />
<br />
Algo silencioso<br />
estaba junto a mí. La lluvia<br />
penetraba los techos perfumados.<br />
Juventud, perdiste tu campana antigua,<br />
tu yelmo mágico,<br />
tu vara transparente.<br />
<br />
Ésta es mi habitación. Ésta tu llama.<br />
Éste el vestido. Ésta tu cintura.<br />
"Tu nombre", dijiste, "se ha perdido en la sombra.<br />
Búscalo más allá, detrás de las colinas".<br />
<br />
Era yo el que cantaba.<br />
Nadie ha de saciar nuestro encuentro perdido.<br />
Me perdí en el bosque. Partiste a los canales.<br />
La luz bajaba desde la colina.<br />
<br />
<br />
<br />
De El sur dormido (1950)Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-75998372516632847222015-07-14T11:29:00.000-03:002015-07-14T11:29:00.369-03:00La compañera / Efrain Barquero<h2>
La Compañera</h2>
<br />
Así es mi compañera.<br />
La he tomado de entre los rostros pobres<br />
con su pureza de madera sin pintar,<br />
y sin preguntar por sus padres<br />
porque es joven, y la juventud es eterna,<br />
sin averiguar donde vive<br />
porque es sana, y la salud es infinita como el agua,<br />
y sin saber cuál es su nombre<br />
porque es bella, y la belleza no ha sido bautizada.<br />
<br />
Es como las demás muchachas<br />
que se miran con apuro en el espejo trizado de la aurora<br />
antes de ir a sus faenas. Así es,<br />
y yo no sé si más bella o más fea que las otras,<br />
si el vestido de fiesta le queda mal,<br />
o la ternura equivoca a menudo sus palabras,<br />
yo no sé,<br />
pero sé que es laboriosa.<br />
<br />
Como los árboles, teje ella misma sus vestidos,<br />
y se los pone la naturalidad del azahar<br />
como si los hiciera de su propia sustancia,<br />
sin preguntarle a nadie, como si la tierra,<br />
sin probárselos antes, como el sol,<br />
sin demorarse mucho, como el agua.<br />
<br />
Es una niña del pueblo,<br />
y se parece a su calle en un día de trabajo<br />
con sus caderas grandes como las artesas o las cunas,<br />
así es, y es más dulce todavía,<br />
como agregar más pan a su estatura,<br />
más carbón a sus ojos ardientes,<br />
más uva a su ruidosa alegría.<br />
<br />
<em><span style="font-size: 85%;">Premio Nacional de Literatura 2008</span></em>Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-42088597407975858542015-07-13T11:12:00.001-03:002015-07-13T11:41:03.912-03:00Cafe y cigarrilos/ Roger Wolfe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn3-U50xrALJD6g-SPL3Vv94HBERTLd114_PdDlWs_1jzD2W-_7aKtg4tEh4qRW32Zltd7DrG1LZnb0q378TIW_8vt9J5zgMkIwAUQbGGifA0S_mYY6VA3dNZUbC9IfbHP4bA04w/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="479" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn3-U50xrALJD6g-SPL3Vv94HBERTLd114_PdDlWs_1jzD2W-_7aKtg4tEh4qRW32Zltd7DrG1LZnb0q378TIW_8vt9J5zgMkIwAUQbGGifA0S_mYY6VA3dNZUbC9IfbHP4bA04w/s640/images.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Salgo del trabajo. Los huesos, el cuerpo entero<br />
dulcemente dolorido, como -a veces-<br />
después de un polvo de los buenos.<br />
La luna, sajada en dos pedazos, me recuerda<br />
el ojo ese famoso de Buñuel,<br />
asomada un tanto tenebrosamente<br />
por encima de los árboles.<br />
El coche no me arranca. El parabrisas<br />
es una roca enorme y congelada.<br />
Así que vuelvo a casa andando,<br />
velado el claqueteo de mis pasos<br />
por la luna, la cabeza<br />
llena de café caliente y cigarrillos.<br />
Llego al portal y me detengo,<br />
soplándome en las manos, bajo<br />
el arco de luz que proyecta la ventana<br />
sobre el hielo, la hierba sucia y abrasada.<br />
Y al otro lado de esa luz te encuentras tú.<br />
<br />
Y es que un hombre necesita en esta vida<br />
otras cosas que no sean<br />
lunas surrealistas, coches, oscuras<br />
películas de Luis Buñuel.Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-29342153915109517592015-06-15T15:48:00.002-03:002015-06-17T12:32:17.156-03:00Ulises James Joyce<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSriGipqYttnCJTfHKQalHISa_I-X8KeKOlXuy-ORei7RZY14I6SZJQsgPsHB2YYWZ1RvcajqFHPMY9NIKrJ8UfTGEdCOaIMT6XpN7WTGX8IUQfDMs7RnPv0Jg8mCyII1G6fv-bA/s1600/BloomsdayDavyByrnes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSriGipqYttnCJTfHKQalHISa_I-X8KeKOlXuy-ORei7RZY14I6SZJQsgPsHB2YYWZ1RvcajqFHPMY9NIKrJ8UfTGEdCOaIMT6XpN7WTGX8IUQfDMs7RnPv0Jg8mCyII1G6fv-bA/s400/BloomsdayDavyByrnes.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
El Bloomsday es un evento anual que se celebra en honor a Leopold Bloom, personaje principal de la novela Ulises de James Joyce. Se celebra todos los años el día 16 de junio desde 1954.<br />
<br />
El 16 de junio es el día en el que transcurre la acción -ficticia- del Ulises. Este día los celebrantes procuran comer y cenar lo mismo que los protagonistas de la obra, o realizar distintos actos que tengan su paralelismo en la novela. Especialmente se realizan encuentros en Dublín para seguir el itinerario exacto de la acción.<br />
<br />
En otros lugares se realizan de manera análoga homenajes literarios similares, como el Día de la toalla, celebrado en diferentes lugares en honor a La guía del autoestopista galáctico de Douglas Adams; La noche de Max Estrella, que en Madrid se realiza en honor a Valle-Inclán, reproduciendo el recorrido de los personajes de Luces de bohemia; o las calles de Orense con placas por donde corren sus aventuras los personajes de A esmorga de Eduardo Blanco Amor.Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-56293451238385138952015-06-11T15:23:00.001-03:002015-06-11T15:35:03.455-03:00Mujeres leyendo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zpGa-mkChSXeNNoo5d1vDroMDMltoS2Keyx4b40CzLLPcpFSzS7Ws3gyntbUzTnMLZ4g_CIF6ld9kKFbY2VqxfM9khPRi4eSjHu3Qy7iXBD5F_tWicXaQx-BK6HOA8da3EBZ3A/s1600/Harry+Rutherford.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-zpGa-mkChSXeNNoo5d1vDroMDMltoS2Keyx4b40CzLLPcpFSzS7Ws3gyntbUzTnMLZ4g_CIF6ld9kKFbY2VqxfM9khPRi4eSjHu3Qy7iXBD5F_tWicXaQx-BK6HOA8da3EBZ3A/s320/Harry+Rutherford.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h1 class="firstHeading" id="firstHeading" lang="en">
Harry Rutherford </h1>
<h1 class="firstHeading" id="firstHeading" lang="en">
</h1>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjv2m9LkLypmg_z6Y_zhsmYwbS8l28DsNtg05PbdJPl3ycYT63Gp5arICtqhy56oBJLozmp_w0dsQAJjhUyKjmj9jeokIhQg6_8umaYflgdDXpjjwhlfziGyos0G7-FUUdvNexQ/s1600/Frederic+Soulacroix+French-Italian+1858-1933.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgjv2m9LkLypmg_z6Y_zhsmYwbS8l28DsNtg05PbdJPl3ycYT63Gp5arICtqhy56oBJLozmp_w0dsQAJjhUyKjmj9jeokIhQg6_8umaYflgdDXpjjwhlfziGyos0G7-FUUdvNexQ/s320/Frederic+Soulacroix+French-Italian+1858-1933.jpg" width="190" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9NJLxR3O0BaYjKIeNCMTip8ccF1Sb-cQwo9ak1JivUDAhFHK6UmGeyJd88PFTAKL0VUw_dXO6eJoMQcbWngTOG8UJLE9smY_1rkUsqo-BMyIat_y_FPNL0Z35PueyM7EvBoDCw/s1600/Frederic+Soulacroix+leitora+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH9NJLxR3O0BaYjKIeNCMTip8ccF1Sb-cQwo9ak1JivUDAhFHK6UmGeyJd88PFTAKL0VUw_dXO6eJoMQcbWngTOG8UJLE9smY_1rkUsqo-BMyIat_y_FPNL0Z35PueyM7EvBoDCw/s320/Frederic+Soulacroix+leitora+1.jpg" width="199" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Zpwa6oaGCoGN3g-SKMqUo4kf9eRdmeJJxWfpCnvmhnHjKSVOTyffs0fVhW1hMaYOPC4CQwTndoN8e0QSqucsll5vfdLGdwYRDb6ESB32xYcs_SjjP3xlmP2-Aolcj46ervbq1w/s1600/Frederic+Soulacroix+leitora+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6Zpwa6oaGCoGN3g-SKMqUo4kf9eRdmeJJxWfpCnvmhnHjKSVOTyffs0fVhW1hMaYOPC4CQwTndoN8e0QSqucsll5vfdLGdwYRDb6ESB32xYcs_SjjP3xlmP2-Aolcj46ervbq1w/s320/Frederic+Soulacroix+leitora+2.jpg" width="280" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1KNmV5Ht1Iu95FVQ0hRBam4stWemaD4ijUdSZmAs1dx0ekxfNB_TWi1si0qOcvRFnCQBojIMw-IrvqGSTpgtyCFDoTeV_-w4n4EqgBORl161Wj_7juJTTmXO_FRv4vIzt0lT0Ig/s1600/Frederic+Soulacroix+leitora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1KNmV5Ht1Iu95FVQ0hRBam4stWemaD4ijUdSZmAs1dx0ekxfNB_TWi1si0qOcvRFnCQBojIMw-IrvqGSTpgtyCFDoTeV_-w4n4EqgBORl161Wj_7juJTTmXO_FRv4vIzt0lT0Ig/s320/Frederic+Soulacroix+leitora.jpg" width="188" /></a></div>
<h2 class="post-title entry-title">
Frederic Soulacroix </h2>
<h3 class="post-title entry-title">
</h3>
<h1 class="firstHeading" id="firstHeading" lang="en">
</h1>
</td></tr>
</tbody></table>
<h1 class="firstHeading" id="firstHeading" lang="en">
</h1>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-1670938188919810502015-03-18T12:00:00.000-03:002015-03-18T12:00:41.891-03:00El amor del agua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YLIVbYZMBkKH565d6_iC2sf8fzBwDPZHdd0un9fcjgtpo4BKFpAyKYyFnT-4pAyS1l7rYg5xIxTgv0IsUUJ15WsJpM9Sdb88RuHqT9I8HK0L5xnFsao_JDsc1tl6fFujCv3X0Q/s1600/significado-sonar-con-agua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YLIVbYZMBkKH565d6_iC2sf8fzBwDPZHdd0un9fcjgtpo4BKFpAyKYyFnT-4pAyS1l7rYg5xIxTgv0IsUUJ15WsJpM9Sdb88RuHqT9I8HK0L5xnFsao_JDsc1tl6fFujCv3X0Q/s1600/significado-sonar-con-agua.jpg" height="260" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Es el amor del agua cuando quiere</div>
<div style="text-align: center;">
salvar la sed del hombre</div>
<div style="text-align: center;">
y deshoja su aroma</div>
<div style="text-align: center;">
en los campos blanqueados</div>
<div style="text-align: center;">
por la flor del espino.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Es el amor del agua, la memoria</div>
<div style="text-align: center;">
que hace vivos los cuerpos,</div>
<div style="text-align: center;">
que hace vivas las nubes,</div>
<div style="text-align: center;">
que hace vivas las selvas.</div>
<div style="text-align: right;">
Pablo Guerrero,</div>
<div style="text-align: right;">
(fragmento del poema</div>
<div style="text-align: right;">
«El amor del agua»)</div>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-21763051133109995832015-03-14T04:24:00.000-03:002015-10-26T12:09:27.127-03:00POEMAS SOBRE ANDALUCÍA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaoIw-E5r-S2FVjQDZghpZVwVtSdQc6FfeCwEvhL-ty0hLVbb3O7cSDYVBxohMgqtByMWzFWO98Z-UNdLsgij2iGqt5_XJRHg4bZVrFQLK-M5tA12valXAnmK_unzEwK38yLTzCA/s1600/es.pinterest.com.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Carmen Rueda" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaoIw-E5r-S2FVjQDZghpZVwVtSdQc6FfeCwEvhL-ty0hLVbb3O7cSDYVBxohMgqtByMWzFWO98Z-UNdLsgij2iGqt5_XJRHg4bZVrFQLK-M5tA12valXAnmK_unzEwK38yLTzCA/s400/es.pinterest.com.jpeg" title="Poemas andalucía" /></a></div>
<blockquote>
<blockquote>
<h2>
ANDALUCÍA</h2>
<br />
<h3>
Ángeles Asensio</h3>
<br />
Un embrujo de folclore y color... Sembrado al sur,<br />
un mezclarse entre volantes con los duendes de alegría<br />
donde el llanto se hace cante, y cantando su agonía,<br />
baile y copla, risa y llanto, al son de las castañuelas,<br />
mezcla un concierto de palmas con la luz de las candelas<br />
y este ritmo se hace danza ¡En todo el pueblo andaluz!.<br />
<br />
Jaén; tierra de olivar... De llano seco y colina,<br />
de vientos que han retorcido los troncos con la sequía;<br />
de perlas hecha aceituna -milagro de verde oliva-<br />
con suave tacto y aroma, aceite que se rocía<br />
como liquido cremoso de mejor gastronomía,<br />
y orgullo de un campesino que le dedica su vida.<br />
<br />
Besando el Guadalquivir mi Córdoba se levanta;<br />
artesanía de calles y rinconcito con plaza,<br />
blanco de cal es el fondo de sus macetas colgadas.<br />
En la plaza de la Concha -como un pañuelo de ancha-<br />
luce un farol en su calle que en la noche se destaca,<br />
y el murmullo de la fuente que al silencio te reclama.<br />
<br />
Para conocer Sevilla ¡Hay que beber manzanilla<br />
y visitar Santa Cruz o Plaza de Doña Elvira!,<br />
vestirse de faralaes en su feria tan castiza,<br />
llevar en Semana Santa una peineta y mantilla.<br />
Es tierra de señoritos, alazanes, romería,<br />
de patios con muchas flores... Rejas, cortijo, ¡alegría!<br />
<br />
Cádiz es puerto de mar, donde dos mares se abrazan,<br />
situado en la bahía del "pescaíto" y las barcas,<br />
un baluarte en los castillos configura sus murallas<br />
si el viento levanta el mar... El sol de nuevo lo calma.<br />
¡Al Sur de mi Andalucía -en esa punta de España-<br />
mi "Cai" canta en sus murgas la verdad de lo que pasa!<br />
<br />
Donde está el cabo de Gata tiene la costa Almería;<br />
arrecife, acantilados y una Alpujarra con vistas.<br />
Contrastan con su desierto montes, valles y campiñas,<br />
almenas escalonadas en las torres se divisan.<br />
Si tapeas hay jureles, delicioso pulpo y chirlas.<br />
No encontrará lo que busca aquel que no la visita.<br />
<br />
A Málaga de vacaciones, pasearse por la playa<br />
y comer los boquerones pescados de madrugada.<br />
Tiene un barrio musulmán cerquita de la Alcazaba,<br />
que es el más antiguo barrio que se conserva en España.<br />
Noches de discos y coplas, de movida, de jarana,<br />
salir al anochecer y volver por la mañana.<br />
<br />
Y a mi Huelva marinera... La del Rocío y marisma<br />
le ves los barcos venir al amanecer del día.<br />
Es la del Parque Doñana, ¡es la del choco y coquina!,<br />
es la de tres carabelas y una brújula de guía<br />
saliendo hacia el horizonte, María, Pinta y la Niña,<br />
para entregarle a Colón el sueño de su conquista.<br />
<br />
Y Granada... ¿Alguien nos sabe decir cómo es Granada?<br />
¿Quién te puede describir su amanecer en la Alhambra?<br />
La nieve que hay en los montes... ¡O esa etnia tan gitana<br />
que le dio a Sacromonte en todo el mundo la fama!<br />
¡Y cómo explicar que el sol cuando ya el día se acaba...<br />
va derrochando el color y la viste de naranja<br />
<br />
<br />
<h2>
CANTARES</h2>
<h3>
Manuel Machado</h3>
Vino, sentimiento, guitarra y poesía,<br />
hacen los cantares de la patria mía...<br />
Cantares...<br />
Quien dice cantares, dice Andalucía.<br />
<br />
A la sombra fresca de la vieja parra,<br />
un mozo moreno rasguea la guitarra...<br />
Cantares...<br />
Algo que acaricia y algo que desgarra.<br />
<br />
La prima que canta y el bordón que llora...<br />
Y el tiempo callado se va hora tras hora.<br />
Cantares...<br />
Son dejos fatales de la raza mora.<br />
<br />
No importa la vida, que ya está perdida.<br />
Y, después de todo, ¿qué es eso, la vida?...<br />
<br />
Cantares...<br />
Cantando la pena, la pena se olvida.<br />
<br />
Madre, pena, suerte; pena, madre, muerte;<br />
ojos negros, negros, y negra la suerte.<br />
Cantares...<br />
En ellos, el alma del alma se vierte.<br />
<br />
Cantares. Cantares de la patria mía...<br />
Cantares son sólo los de Andalucía.<br />
Cantares...<br />
No tiene más notas la guitarra mía<br />
<br /></blockquote>
</blockquote>
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com0Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-57687096203278413862015-03-02T16:15:00.000-03:002015-03-02T16:15:31.719-03:00Vladimir Volegov / Mujeres Leyendo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKT6JyWOPDXKPANvC1tq5PiwcZaJlSolTH-ZCZT989AuFatdyAZy4CiZVS0jvhDDCtjskFUdcRt5x4Nb4lwj7Z-d7CIekai0qGm1fW0Eb8cFCFcd5UaFmhZxx4t5O4H75Vx5hTQ/s1600/Vladimir+Volegov+3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDKT6JyWOPDXKPANvC1tq5PiwcZaJlSolTH-ZCZT989AuFatdyAZy4CiZVS0jvhDDCtjskFUdcRt5x4Nb4lwj7Z-d7CIekai0qGm1fW0Eb8cFCFcd5UaFmhZxx4t5O4H75Vx5hTQ/s400/Vladimir+Volegov+3.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-16948877.post-70892260295044911362015-01-23T23:18:00.000-03:002015-01-23T23:18:39.545-03:00Cinco lectoras Desnudas ¿Quien es el autor de estas pinturas?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7RSBP-SLQV1x1FhJ_BsubnHbxOhRcAfrAQtmnx27Y1qTzeaxJjqEGgy1SjxiXUKYHi49dlDDTHa8QYyQg8MqOTOP4XwljgHH952ks9p2fQuTEjlBrs2bs6phyJ_6DPy1he4hRFw/s1600/10406381_665938806807478_1546118788381601999_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7RSBP-SLQV1x1FhJ_BsubnHbxOhRcAfrAQtmnx27Y1qTzeaxJjqEGgy1SjxiXUKYHi49dlDDTHa8QYyQg8MqOTOP4XwljgHH952ks9p2fQuTEjlBrs2bs6phyJ_6DPy1he4hRFw/s1600/10406381_665938806807478_1546118788381601999_n.jpg" height="400" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh94S3cIMi5IOa_XQZMsxbMXrRnMCcsJp49fxNR49KEDsCyS0wJQhzND-XJZPcmCZVaTdBqN6zYB35-pN1QycE5EzJii9nlC8ZdQGtTrIdXhr9ewCVEZW1s5c-74yPDBcWW7rfMAg/s1600/10406381_665938816807477_9096199538588753633_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh94S3cIMi5IOa_XQZMsxbMXrRnMCcsJp49fxNR49KEDsCyS0wJQhzND-XJZPcmCZVaTdBqN6zYB35-pN1QycE5EzJii9nlC8ZdQGtTrIdXhr9ewCVEZW1s5c-74yPDBcWW7rfMAg/s1600/10406381_665938816807477_9096199538588753633_n.jpg" height="400" width="286" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSfoJmXeXyBPK-87hLbaAmVJlcI7JmqdFOTCsAJYpj68BCme7o5yV3ILeouUzlKJ7U-mT0HYG9sWmXiFzJdZyv2oZulkIbloVJ6KtLQEXOF8i1hkGK8VdDi74UhnMjeBsZ1iqxzw/s1600/10406381_665938813474144_216306928226661134_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSfoJmXeXyBPK-87hLbaAmVJlcI7JmqdFOTCsAJYpj68BCme7o5yV3ILeouUzlKJ7U-mT0HYG9sWmXiFzJdZyv2oZulkIbloVJ6KtLQEXOF8i1hkGK8VdDi74UhnMjeBsZ1iqxzw/s1600/10406381_665938813474144_216306928226661134_n.jpg" height="320" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj21PegEVjNO-Dm52GJkbTrp5kCDRxUw56vIHEn5zVm2lFyOAQ4RS1k-YpQARX1Yut4CCqDRv17vK8GmN2FwH26ctceeFgcRStEtU3RjN2wPtPaZSFkzCNINlSLyBjKJK81h8GAQw/s1600/10406381_665938803474145_1638982868715308985_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj21PegEVjNO-Dm52GJkbTrp5kCDRxUw56vIHEn5zVm2lFyOAQ4RS1k-YpQARX1Yut4CCqDRv17vK8GmN2FwH26ctceeFgcRStEtU3RjN2wPtPaZSFkzCNINlSLyBjKJK81h8GAQw/s1600/10406381_665938803474145_1638982868715308985_n.jpg" height="320" width="320" /></a></div><br />
Francisco Méndez S.http://www.blogger.com/profile/02883873248969044416noreply@blogger.com1Jaén, Jaén, España37.7795941 -3.784905699999967537.7293941 -3.8655866999999677 37.829794099999994 -3.7042246999999673