Poemas de Adam Zagajewski: Autorretrato

Autorretrato

Entre ordenador, lápiz y máquina de escribir

se me pasa la mitad del día. Algún día se convertirá en medio siglo.

Vivo en ciudades ajenas y a veces converso

con gente ajena sobre cosas que me son ajenas. 

Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.

En la música encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.

El cuarto no tiene nombre.

Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos

tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender

a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo

captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.F

Me gusta dar largos paseos por las calles de París

y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,

la ira o el deseo; observar la moneda de plata

que pasa de mano en mano y lentamente pierde

su forma redonda (se borra el perfil del emperador).

A mi lado crecen árboles que no expresan nada,

salvo su verde perfección indiferente.

Aves negras caminan por los campos

siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.

Ya no soy joven, mas sigue habil número de obras escritas por Cervantes no es tan desalentador como en el caso de Lope de Vega. Tampoco fueron apreciadas de la misma forma a través de las diferentes épocas. Los románticos vieron en La Numancia una obra maestra dentro del género de la tragedia. Hoy se suelen interpretar más sus comedias y, sobre todo, sus entremeses. Son campo abonado para la ingeniosidad escénica, poseen el germen de la espontaneidad, hay en ellos danza, música y canto. Tanto es así que resulta difícil creer que estas alegres piezas escénicas se engendraran en un calabozo. Pero tratándose de Cervantes, tampoco es para extrañarse: la primera parte del Quijote nació también en prisión. Muchos de sus contemporáneos lo hubiesen dado todo por ver, aunque fuera de lejos, el semblante del escritor español más grande. El carcelero gozaba gratis de tales vistas y, probablemente, no le provocaba ninguna emoción especial. Seguro que el censor de Madrid, el marqués de Torres, se sorprendió mucho al ver cómo unos distinguidos franceses estaban tan ansiosos de conocer al honorabilísimo don Miguel. ¿Quién? ¿Ese hambrón? ¿Ese vagabundo? ¿Ese manco? ¿Acaso no había nada mejor que ver en todo el Reino? Lástima que esa anécdota no llegara a sus oídos. Se hubiese podido convertir en otro entremés, quizás al nivel del mejor de esta selección, El retablo de las maravillas. Esta pequeña obra de teatro posee, como sostienen los investigadores, elementos autobiográficos. Es una réplica burlona a los exámenes de pureza racial a que fue sometido el autor durante la última etapa de su carrera como recaudador de impuestos. Pobre Cervantes. No consiguió en su vida nada más que eternidad.

Texto perteneciente a la segunda parte de Lecturas no obligatorias,
endo gente mayor que yo.

Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,

y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas

se difuminan como nubes con el buen tiempo.

A veces me dicen algo los cuadros en los museos

y la ironía se esfuma de repente.

Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.

Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.

Cada dos semanas me reúno con mis amigos,

de esta forma seguimos siendo fieles.

Mi país se liberó de un mal. Quisiera

que le siguiera aún otra liberación.

¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.

No soy hijo de la mar,

como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,

sino del aire, la menta y el violonchelo,

y no todos los caminos del alto mundo

se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,

a mí me pertenece.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Canción del emigrado

En ciudades ajenas venimos al mundo

y las llamamos patria, mas breve es

el tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres.

Caminamos de este a oeste, ante nosotros rueda

el gran aro del sol

ardiente, a través del cual, como en el circo,

salta ágilmente un león domado. En ciudades extrañas

contemplamos las obras de viejos maestros

y, sin asombro, en añejos cuadros vemos

nuestros propios rostros. Habíamos existido

antes, e incluso conocíamos el sufrimiento,

nos faltaban tan sólo las palabras. En la iglesia

ortodoxa de París los últimos rusos blancos,

encanecidos, rezan a Dios, varios lustros

más joven que ellos y, como ellos,

impotente. En ciudades ajenas

permaneceremos, como los árboles, como las piedras.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Habla más suave

Habla más suave: eres mayor que aquel

que fuiste tanto tiempo; eres mayor

que tú mismo y sigues sin saber

qué es la ausencia, el oro, la poesía.

El agua sucia anegó la calle; una tormenta breve

sacudió esta ciudad plana, adormecida.

Cada tormenta es un adiós, cientos de fotógrafos

parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash

segundos de miedo y pánico.

Sabes qué es el duelo, la desesperación

violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.

Entre extraños llorabas, en un moderno almacén

donde el dinero, ágil, sin cesar, circulaba.

Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,

jovencísimas, tristes Madonnas que ansiaban ser

muchachas normales y bailar en carnaval.

Has visto incluso pequeñas urbes, nada bonitas,

gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.

Ojos de santos morenos brillando en iconos

medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.

Entre los dedos cogías guijarros de la playa La Galere,

y de pronto sentías por ellos una inmensa ternura,

por ellos y por el pino frágil, por todos los que allí

estuvieron contigo y por el mar,

que aunque potente, es tan solitario.

Una ternura inmensa, como si fuésemos huérfanos

de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,

condenados a breves momentos de visitas

en las frías cárceles de la actualidad.

Habla más suave: ya no eres joven,

el éxtasis ha de pactar con semanas de ayuno,

has de elegir y abandonar, dar largas

y hablar extensamente con embajadores de secos países

y labios cuarteados, has de esperar,

escribir cartas, leer libros de quinientas páginas.

Habla más suave. No abandones la poesía.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Intenta alabar al mundo herido

Intenta alabar al mundo herido.

Recuerda los largos días de junio,

fresas silvestres, gotas rosadas de vino.

Los hierbajos que metódicamente invadían

las casas abandonadas de los desterrados.

Debes alabar al mundo herido.

Mirabas yates y barcos,

uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,

al otro le aguardaba sólo la salobre nada.

Veías refugiados caminar hacia ninguna parte,

oías a los verdugos cantar

alegremente.

Deberías alabar al mundo herido.

Recuerda aquellos momentos, en la habitación blanca,

cuando estabais juntos y el visillo se movía.

Vuelve con la mente al concierto, cuando estalló

la música,

Recogías bellotas en el parque en otoño

y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.

Alaba al mundo herido

y la pluma gris perdida por un mirlo,

y la luz delicada que vaga y desaparece

y regresa.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Lienzo 

De pie, callado ante el cuadro sombrío, 

ante el lienzo que hubiera podido tornarse

abrigo, camisa, bandera,

pero en cosmos se había convertido.

Permanecí en silencio,

colmado de encanto y rebelión, pensando

en el arte de pintar y el arte de vivir,

en tantos días fríos y vacíos,

en los momentos de impotencia

de mi imaginación,

que como el corazón de la campana

vive tan sólo en el balanceo,

golpeando lo que ama

y amando lo que golpea,

y pensé que este lienzo

también hubiera podido ser mortaja.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Oda a la suavidad

Los amaneceres son ciegos como gatitos.

Las uñas crecen confiadamente, aún

saben qué tocarán. Suaves

son los sueños y la ternura como niebla

suspendida sobre nosotros, igual que la campana de Sigismundo

antes que el frío la abrazase.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Senza Flash

Senza flash!  «Sin flash!»

(exclamación que se oye a menudo en las galerías italianas)

Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,

sin lágrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.

Viviremos así: senza flash.

Queda y pausadamente, dócilmente, entre sueños,

las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,

las caras grasientas de crema: senza flash.

Turistas sonrientes, camisas impecables,

Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien

entrarán en el museo: senza flash.

Se detendrán ante el cuadro de Piero della Francesca, donde

Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,

resucitado, libre: senza flash.

Quizás ocurra entonces algún hecho imprevisto:

se agite el corazón bajo el tejido suave,

se haga el silencio, destelle el flash.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Una mañana en Vicenza

                                        (En memoria de Josif Brodski y Krzysztof Kieslowski)

El sol era tan tierno, tan delicado,

que hasta temíamos por él; un ademán incauto

podía rayarlo, incluso un grito -si alguien hubiera

querido gritar- lo habría puesto en peligro; tan sólo a las veloces golondrinas

de alas duras, como de hierro fundido,

se les permitía silbar en alta voz, porque vivieron

     su infancia

breve, en la inquietud de sus nidos de barro,

junto a sus hermanos, pequeños planetas locos,

negros como bayas silvestres.

En un pequeño café un mozo soñoliento -bajo sus ojos

las últimas sombras de la noche acumuladas- buscaba calderilla

en su bolsillo sin fondo, y el café olía a solemnidad

de tinta de impresión, a dulzura y a Arabia. El azul del cielo prometía

una larga tarde, un infinito día.

Te estaba mirando como si te viera por primera vez.

Y hasta las columnas de Palladio tenían aspecto

de recién nacidas, de recién surgidas de las olas del alba

como Venus, tu compañera mayor.

Empezar de nuevo, contar las pérdidas, contar a los caídos,

empezar el nuevo día, aunque ya no estéis, tú,

a quien dos veces enterramos y lloramos dos veces,

-viviste una vida dos veces más intensa que otros, en dos continentes,

dos idiomas, en la realidad y en la imaginación- y tú, de cara afilada

y una mirada que hacía crecer los objetos y los corazones

     (siempre demasiado pequeños).

No estáis, y por eso llevaremos a partir de ahora una doble vida,

en la luz y en la sombra a la vez, en el sol estridente del día,

en la frescura de los pasillos de piedra, en el duelo, en la alegría.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz

Vaporetto

En el bolsillo de la cazadora encuentras

un pasaje azul para el vaporetto

(il biglietto, non cedibile).

El billete azul, poco mayor

que un sello de la República de Togo,

te promete un cambio, un viaje.

Se derrite la laca en el recuerdo,

se deshiela la almendra de la nieve alpina.

Ahora puede empezar la expedición.

Estás en Texas, en la tierra llana,

entre los robles eternamente verdes,

que no recuerdan nada.

Por canales estrechos navegarás

con !"alemas, a contracorriente;

y hallarás glaciares y grisura.

El billete reza: corsa semplice,

pero no menciona el desierto,

la monotonía del gravoso mar,

el deseo, el aduanero malicioso,

que no te espera sólo a ti,

islas de indiferencia y de cenizas.

Navegarás largamente. Quizás llegues

allí donde descansa el erizo de Venecia,

agua, encajes y oro.

Quizás llegues allí donde se alzan

las rojas torres de Venecia, torres fieles,

agujas de un compás perdido en el océano.

Versión de Elzbieta Bortkiewicz